Грустные стихи. Неизвестный поэт

Есть стихи не о тебе
Так что ж.
В узел спутанной судьбе
Не всё – ложь

От проторенных путей
В глубину тайги
Туда где нет людей
Рисовать круги

Переполнены тобой – слова
Бумаги нет
Буду пальцем на снегу оставлять
Стихами след

Мне не жалко. Их сотрёт.
Придет весна
Их с собою заберёт
С водой листва.

И растаявшими строками
От корней к ветвям
Побежит живыми соками
Любовь моя.

Стихи мои – лишь скудный отблеск
Того, что ощущаю я.
Они – беспечно-вечный поиск
Жара священного огня.

Они – души отображенье
В залах кривых зеркал,
И мимолетное виденье,
Что я мгновенье созерцал.

Они – времен запечатленье
В пространствах без границ и мер,
И к свету правды устремленье
Чрез лживости и тьмы барьер.

Они – игра воображенья,
Чтоб не казался серым мир,
И беспощадное сраженье,
И музыка литавр и лир.

Они – таинственные речи
О том, что не совсем понять,
А иногда...

Пролетели две недели -
ты вернулась на портал,
мои нервы отзвенели,
потому что я скучал.

Я ни с кем на литпортале
без тебя не флиртовал -
написал стих про Цхинвали,
разместил, потом убрал.

Ты на море отдыхала,
надышалась морем всласть,
как же ты без Виртуала
и Стихиры обошлась?

Впрочем, мне какое дело?
Лишь бы не было беды.
Видишь, как душа запела,
как ко мне вернулась ты?

Я ещё насочиняю
про тебя, любовь и грусть,
если и уйду, родная,
то к тебе стихом вернусь...

Как легко писать в альбомы
Комплименты, легкий вздор,
Или нежную истому,
Или шуточный укор.
Но не Вам. Не перед Вами
Лестью тонкой щеголять
Равнодушными стихами
Вашу скуку забавлять...
Нет, не блестки лицемерья,
Не сплетения искусств,
А души моей доверье
И брильянты жарких чувств
Перед Вами рассыпая
Я и плачу и смеюсь,
И на ум Ваш уповаю
И насмешек не боюсь...
Вы поймете, милый, нежный
- Ангел света, добрый друг...
Что пишу я не небрежно,
Чтобы скрасить Ваш досуг...
А затем...

Не пиши мне стихи, не стоит.
Лучше в парк сходи прогуляйся,
Ты наверное, большего стоишь,
Ты послушай, не усмехайся.
Чая нет, я бы тебя угостила,
Есть вода из-под крана, будешь?
Я давно тебя не просила,
Да ведь ты все равно забудешь.
Не пиши мне стихи, не надо,
Не для этого мы знакомы.
и без них я тебе всегда рада,
Пусть без правил и пусть без законов

Стих, написанный без ритма,
как мне кажется, нонсенс.
Я, конечно, самоучка,
но пишу-то не про секс.

Нет в моих стихах намёков
на избитость пошлых фраз -
я у классиков учился
как построить свой рассказ.

Я пишу не так, как Пушкин,
но как слышу глас небес.
Есть у каждого поэта
свой талант и даже честь.

НЕИЗВЕСТНЫЙ ПОЭТ

Александр Гончаров при жизни не опубликовал ни строчки своих стихотворений. Более того, он даже никому их не показывал. Умер он в Москве в 1979 году, и только через восемь лет после этого его вдова осмелилась принести эти стихи в редакцию журнала «Молодая гвардия», где я в то время работал. Таким образом они попали в мои руки, и я оказался их первым читателем.
Стихи меня захватили. Во-первых - своим поэтическим уровнем. И, во-вторых, таким фактом: на желтых страницах рукописи под стихами стояли очень давние даты: с 1941-го по 1948-й годы. Я тут же позвонил Зинаиде Ивановне Гончаровой - вдове поэта. И вот что я узнал: Александр Александрович Гончаров родился в 1924 году в Москве. Здесь же окончил среднюю школу, курсы шоферов и в 1943 году в свои девятнадцать лет ушел на фронт. Был он простым солдатом, водителем бронемашин. Освобождал Украину, Польшу, Венгрию, Чехословакию, Румынию и после победы над Германией сразу же был направлен на Дальний Восток - воевать дальше, с Японией.
В мирное время старший механик А.Гончаров плавал в Арктике на легендарном «Красине», работал в МВТУ им. Баумана.
Но что примечательно: последние стихи А.Гончарова помечены 1948 годом. То есть расцвет его поэтического дарования пришелся на самые тяжелые для нашей страны годы. Причем в сорок первом году ему было всего семнадцать лет, а в сорок восьмом - двадцать четыре. В дальнейшем А.Гончаров серьезным поэтическим творчеством почти не занимался, так что мне в руки попали стихи молодого, если не сказать юного, человека, написанные в грозное время нашей истории и отмеченные печатью истинного, светлого, пронзительно-русского таланта.

Летит в кюветы веером вода,

Уносится неведомо куда.
Вся мысль - в ревущих яростных моторах,
Вся жизнь - в руках, застывших на руле.







Чтоб, прежде чем идти в смертельный бой,

Стихи семнадцати-двадцатилетнего Александра Гончарова - не по возрасту зрелы, особенно по сравнению со стихами некоторых нынешних «молодых» переростков, поднимаемых на щит современной критикой. Что-то давно мы не видели в наше мирное, сытое время стихов, в столь раннюю пору написанных, в которых проступали бы серьезные приметы мировоззрения, чувствовалась бы закаленная душа, готовая к жизни и к смерти во имя своего идеала.
Во втором номере журнала «Молодая гвардия» за 1988 год, я опубликовал со своим предисловием подборку стихотворений А.Гончарова, сочинявшего их в окопах, блиндажах, за рулем бронемашины, под артобстрелом, бомбежкой. Это стихи поэта тонкого душевного строя, с оружием в руках ковавшего великую победу.
Не могу не привести еще одно его стихотворение «Большой перевал», написанное в Хингане летом 1945 года, когда еще шла война с самурайской Японией.

Мне не спалось. Я встал чертовски рано -
Опять тоска...

Спят облака.

В ночную тьму,
И кажется - за этим перевалом -
Конец всему...
Я вспомнил фронт, карпатские дороги -
Была война,

И - тишина...
И, точно сон, рожденный тишиною,
В лучах луны, -
Как будто снова рядом ты со мною, -
Как до войны...
Как будто ты - неслышно и незримо -
Идешь со мной

В мороз и зной...

Мне кажется, эти строки могли бы достойно встать рядом с сурковской «Землянкой» и симоновским «Жди меня».
Что ж, есть поэты на нашей земле, о которых мы узнаем не сразу, а лишь после их смерти. Таких немало было среди поэтов-фронтовиков. И конечно же, мы до сих пор знаем не всех. Русская земля действительно богата талантами, многие из которых так и уходят не узнанными, не услышанными, не оцененными. Да, впрочем, большинство из них, не знаемых нами, и не стремилось к известности, к признанию. Они жили тихо, скромно, скрывая от знакомых свое тайное общение с Музой... Тем интереснее их открывать, тем благодарнее мы должны относиться к ним сейчас, когда они от нас ушли.

Валерий ХАТЮШИН

Александр ГОНЧАРОВ

А солнце летнее пекло, и день был так хорош!
И так уверенно строчил за домом пулемет,
Что он усталою рукой из ножен вырвал нож
И крикнул: «Что же, подходи! Посмотрим, чья возьмет!»

Передний что-то прокричал еще издалека,
И вскинув быстро автомат, прицеливаться стал...
Он понял всё, хоть и не знал чужого языка,
И, крепче сжав рукою нож, «не сдамся» прошептал.

И ничего, что грудь прожгло расплавленным свинцом.
И что далекое «ура!» в последний слышит раз.
Отряд в бою и он в бою... Он пал к врагу лицом.
Он знал, что пять минут назад он выполнил приказ.
1941 г.

* * *
Когда-нибудь под шорох непогоды,
В осенний вечер, через много лет
Твой позабытый маленький портрет
Мне воскресят потерянные годы...
Напомнит жизнь, что бурно так текла,
Меня в своем потоке увлекая...
Смахну я пыль с разбитого стекла
И оживет лицо твое, сверкая...
А я склонюсь усталой головой
И буду думать... молча... без движенья…
Во власти твоего изображенья -
Душой ничей, но сердцем – вечно твой…
1941 г.

* * *
Опять в пути. Опять переселенье.
Опять, пугливо кутаясь в дожди,
Бегут назад туманные селенья,
Чтобы возникнуть снова впереди.
По сторонам, беззвучно рассыпаясь,
Летит в кюветы веером вода,
И ветерок, на стекла натыкаясь,
Уносится неведомо куда...
Вся мысль – в ревущих яростных моторах,
Вся жизнь – в руках, застывших на руле.
Из-под колес летит змеиный шорох,
Резиною придавленный к земле.
А впереди опять встают туманы,
Плывут навстречу мутной пеленой.
Когда ж блеснет луч солнца долгожданный,
Всему живому близкий и родной?
Брось яркий свет на пасмурные дали!
Чтоб, прежде чем идти в смертельным бой,
Не из обломков перебитой стали,
А средь полей увидеться с тобой.
1942 г.

* * *
Сдернули с мира огромного
Складки невидимых штор.
Месяц из облака темного
Выплыл на синий простор.
Ветер – гуляка отчаянный –
Тихо впорхнул в камыши,
Чтобы, как будто нечаянно,
Что-то шепнуть им в тиши.
Тени, беззвучно рожденные,
По берегам залегли.
Неба глубины бездонные
Стали чернее земли…
Звезды – огни осторожные –
Тихо мерцают в ночи.
Что же ты, сердце тревожное,
В грудь беспокойно стучишь?
Чуешь ли смерть недалекую?
Сам я почуял ее…
Кончилось наше широкое,
Вольное чудо-житье.
Что ж, ты стучишь, недовольное?
Хочешь на небо взглянуть?
Слишком уж небо привольное!
Слишком уж тесная грудь!
Слишком там много страдания,
Много мечтаний пустых!
Но не найдешь сострадания
В россыпях звезд золотых!..
1942 г.

ПАМЯТИ НЕИЗВЕСТНОГО ЛЕТЧИКА

Когда, прорвавшись через пламя дотов,
Наш фронт с боями двинулся вперед,
У кромки леса матушка-пехота
Нашла твой обгорелый самолет...

Он спал, согнув обугленную спину,
Растерзанные крылья разметал,
И на его разбитую кабину
Сосульками наплавился металл...

Ты там сидел – безжизненный и страшный
Склонившись на изогнутый штурвал,
Как будто вспоминая день вчерашний,
В который ты за всё отвоевал...

Мы всю машину молча осмотрели,
Как будто твой боясь тревожить сон,
Но бортовые знаки обгорели
И на тебе истлел комбинезон...

Откуда ты? Какой судьбой закинут?
Что на твоей могиле написать?
Где ждут тебя? В Москве? На Украине?
Кто ждет тебя? Жена? Невеста? Мать?

Мы спорили, ; насупившись угрюмо,
Искали твой планшет и не нашли...
Но знаю я, о чем вчера ты думал
В ста метрах от крутящейся земли...
1943 г.

* * *
Опять все тот же сладкий сон
Моей душе усталой снится…
Мои мечты туманит он,
И не дает мне пробудится…
Среди сомнений и тревог
Я вас зову… Зову и плачу…
Зову, чтоб пасть у ваших ног,
И проклинаю наудачу.
Меня преследует везде
Ваш взгляд, зовущий и далекий,
И я, как путник одинокий,
Бреду к мерцающей звезде.
И нет конца тому пути,
Покуда сердцу счастье снится…
Мне не дано к звезде дойти,
Как не дано мне пробудиться…
1943 г.

* * *
Мои друзья… Товарищи по парте…
Мои друзья во всех концах страны,
Судьба в каком-то яростном азарте
Вас разметала по фронтам войны.

Никто не знает и никто не скажет,
Где мне искать ваш заметенный след…
И я один... И я не знаю даже,
Куда послать мой дружеский привет.

А жизнь летит. Она летит, как птица…
Но прежде, чем меня сметет война,
Хотел бы я увидеть ваши лица,
И вспомнить тех, кого взяла она...
1943 г.

В РУМЫНИИ

У стен монастыря в захваченном селенье,
Где груды кирпича дворца чужих князей
Не вызывали в нас ни капли сожаленья,
А лишь тупую злость за кровь своих друзей,
Там – в зарослях густых, средь гроздей винограда,
Я встретил в темноте пугливые глаза…
Она стояла там у каменной ограды,
Прекрасна, молода, как гибкая лоза…
И встал я, замерев, ее красой плененный,
Со скаткой на плече, с винтовкою в руках…
Над самой головой шептали что-то клены,
И солнца луч играл на острие штыка…
Безмолвна и бледна, она, как привиденье,
Застыла – точно жизнь старалася спасти…
Я тихо отступил, чтоб не спугнуть виденье,
Чтоб в памяти ее такой же унести.
И я ушел вперед... Горели с треском хаты,
У стен монастыря пылал автомобиль,
Лежали вкруг него убитые солдаты,
И черную их кровь не впитывала пыль...
1944 г.

ПИСЬМО

Здесь фронт. Бураны и снега.
И смерть повсюду настигает.
Вдали над дзотами врага
Огни сигнальные мигают.
И дальше черною стеной
Стоят обугленные ели,
Взрывной разметаны волной,
Продуты взмахами метели.
Стоят, готовые упасть,
Черны, беспомощны и тонки.
На них беззубо скалят пасть
Обледенелые воронки.
Дорога меж ночных теней
Змеей взбирается на склоны,
И день и ночь бегут по ней
С боеприпасами колонны.
В тумане тормоза визжат,
Летят машины под откосы,
В кюветах «виллисы» лежат,
Поджав разбитые колеса.
У поворота на тропе,
У свежевырытой землянки,
Где на сосне стоит КП,
Мы поджидаем вражьи танки.
Они появятся из тьмы,
Несущей смерть гремящей тучей.
Вот потому и пишем мы
Своим родным на всякий случай.
Всё может быть в такую тьму:
Не разглядит врага разведка,
Или наводчик по нему
Пошлет снаряд не слишком метко.
Тогда из мрака на расчет
Подбитый танк, гремя, помчится
И на орудие вползет
Своей широкой гусеницей.
Уж мертвый, смерть он принесет,
Своей горящею громадой.
Тогда лишь ловкость нас спасет,
А если нет – грустить не надо.
Хоть будь семи вершков во лбу,
Своей судьбы не угадаешь.
И встретишь ты свою судьбу,
Когда совсем не ожидаешь.
Быть может, смерть меня найдет
С винтовкой в яростной атаке.
Быть может, лишь заря взойдет,
По мне пройдут стальные траки.
А может, после, через год,
В своей семье, в родной столице
Я расскажу про наш поход
И черно-красные петлицы...
1944 г.

БОЛЬШОЙ ПЕРЕВАЛ

Мне не спалось. Я встал чертовски рано –
Опять тоска…
Со мною рядом на хребтах Хингана
Спят облака.
Сырой туман наверх ползет по скалам
В ночную тьму,
И кажется – за этим перевалом –
Конец всему…

Я вспомнил фронт, карпатские дороги –
Была война.
А здесь туман, да горные отроги
И – тишина...
И, точно сон, рожденный тишиною
В лучах луны, –
Как будто снова рядом ты со мною,
Как до войны...
Как будто ты – неслышно и незримо –
Идешь со мной
Через огонь, через завесу дыма,
В мороз и зной…

Ты напиши: «Люблю и ожидаю…»
Пусть это – ложь.
Мне будет трудно, если я узнаю,
Что ты – не ждешь…
Лето 1945 г. Хинган.

* * *
Смотрю я в зеркало и вижу
Летящий поезд, стук колес.
И лист исписанной бумаги,
Который ветер вдаль унес.

Осенним вечером холодным
В окне горящую свечу.
Один бродячий пес безродный…-
Не надо дальше, я молчу.

Смотрю я в зеркало – там буря,
Соленых брызг поток в глаза.
С чужих ресниц стекает хмуро
Как нить, блестящая слеза.

Автомобильный рев на трассе
И дым со свалки городской.
Большая очередь у кассы,
Глаза, смотрящие с тоской.

Звезда, сорвавшаяся с неба.
Пустая сладкая мечта.
Смотрю, а зеркала и нету.
Зияет пустота.

Гимн Свободе
Хочу воспеть Тебя – Свобода- дар бесценный.
Тобой живут и Тварь, и Человек.
Но ведь благотворишь Ты не для всех,
Кто тащит лямку в Мире Тленном.

Власть, злато, блуд – твои враги.
Их тоже человек в себе посеял.
И тянет соки из него сей сорный плевел,
Исчадье ада – раб своей судьбы.

Остановись, о грешный человече-
Ведь ты не раб, не червь в конце концов.
И сам в себе таишь врагов,
Жизнь прожигая мелко и беспечно.

Перевод с немецкого.
Стихотворение - Regenbogen
Радуга (литературный перевод неизвестного поэта)

Однажды летом вместе с другом
Мы шли по парку. Дождь прошел.
Светило солнце алым кругом
И радуги цветок зацвел.

Но тут товарищу – студенту
Вздохнув, негромко я изрек:
«Обвило небо пестрой летной
Свой ярко-голубой венок.»

Мой друг был физик, с удивленьем
Он осмотрел меня, смеясь:
«Сказал ты глупость, нет сомнений.
Что, лента? Где она взялась?»

И рассказал, что слой воздушный
Свет солнца делит на цвета…
Он говорил – мне стало скучно
Впрок не пошла наука та.

Прошли года, и вот однажды
У нас был физики урок.
Учитель строго, с видом важным
Вопрос мне вот такой изрек:

И я глаголю: «Это небо
Свою светлейшую главу
Повязывает пестрой лентой,
Чтоб ней украсить синеву!»

Класс рассмеялся: «Что он мелет?
Он со Степановки сбежал!»
И лишь учитель, зная дело,
Класс успокоив, мне сказал:

«Вы, юноша, поэт по духу
И к вам претензий больше нет.
А к гениям и мы не глухи
Быть может, я в душе поэт!

Но вдохновенью божью внемля
Витая с музой в облаках.
Спуститесь, юноша, на землю
И говорите о делах.»

(Степановка- местонахождение дома для душевнобольных)

Размышление при луне.
(стихотворение пессимистическое - неизвестного поэта)

Считая годы, недели, дни
Рыдая горько - смеясь беспечно.
Гляжу на порченный лик Луны
Жизнь коротка – а Природа вечна.

Сомненьем мучаюсь каждый час
Подобно безумному Датскому Принцу
И ошибался уже много раз
Веря, что Правда всегда без границы.

Но Человеку она не нужна.
В ней лишь Безумец счастье находит.
Так же для всех нас светит Луна,
Но восхищает она лишь не многих.

Нет! Человеку не надо Идей
От них только боль идет головная.
Ему надо кушать и спать каждый день,
Работать, семью заводить, прозябая.

Нет, все же несколько неправ был Сократ,
Пытаясь собою понять Человека.
Будь он человечней Себя во сто Крат
И то бы запутался с этим калекой.

И вот, если кто-то, себя не щадя
Кому-то пытается доброе сделать.
Мы скажем ехидно: «Дурак- он! Дитя!
Наивен и глуп, Дон Кихот неумелый!»

Пусть Я – Эгоист, но ведь Мир- Эгоизм.
Намного страшней Моего Эгоизма.
А в небе туманно горел лунный диск
Слегка освещая всю эту К…

* * *
Меня преследует кошмар
Тупой, коварный и жестокий.
В сознанье бьет электротоком
И словно вырвавшийся пар.

Исполосованный и битый,
Кривым помеченный клеймом,
Скитаясь жизненным путем,
Я стал спокойным, гладким, сытым.

Смеяться, плакать не умел,
Со стороны все наблюдая.
Несется где-то жизнь крутая,
А я на все плевать хотел.

Но вот пришла она- не знаю,
Зачем связался с ней тогда.
Проходят месяцы, года.
Но как забыть не понимаю.

Она не пара мне- умом,
Презрел я с первого же раза.
Но вот природа, как проказа
В душе оставила клеймо.

Горю, страдаю, но молчу.
«Та женщина тебя не стоит!»-
Ум говорит, но беспокоит
Душа крича: «Хочу, хочу»

И давит горло, как угар
Тоска с обидой одинокой.
Слепой, коварный и жестокий
Меня преследует кошмар.

Анастасия Никульшина

Вместе счастье нам не праздновать
У рассвета на краю –
Мы с тобою слишком разные,
Чтобы жить в одном раю.

Только ветры непокорные
Вновь расскажут о тебе;
Мы с тобою слишком гордые,
Чтобы плакать о судьбе.

Полетим по небу искрами
Друг за другом по следам –
Мы с тобою слишком близкие,
Чтоб расстаться навсегда.

Анастасия Красовская

Твои шаги я знаю наизусть.
Твоей походки ветреную грусть,
Движенье рук, держащих сигарету
И дни безумств, подаренные ветру.

Не знаю всех, кого ты так любил,
Но знаю точно, что любимым был.
И знаю как забудешь ту и эту,
Держа в руке все также сигарету.

Евгения Ливская

Стоял июньский тёплый вечер,
По мостовой стучал каблук
Ты был щемяще-безупречен,
Ещё не муж, уже не друг…

Ты мне рассказывал о птицах,
Какие любишь марки вин,
Глаза же в загнутых ресницах
Шептали: «Видишь, я один…».

Волнуясь, я шагала рядом,
Кричала сердцем: «Я одна!».
Кафе тянулись длинным рядом…
Мы шли: не муж и не жена.

Нина Шеменкова

Пока люблю, я точно знаю:
Счастливых дней не перечесть.
Судьбу в два счёта обыграю,
Пока в судьбе моей Он есть!

В Его лишь сторону все мысли
Я направляю день и ночь,
Чьи очи – праведны, лучисты...
Они, как звёздочки, точь - в точь.

Я соберу все думы сразу, –
В одежды солнца облачу,
И не достать их злому глазу,
И не казнить их палачу!

Валерия Бронская

Густая тень от мягкой шторы
Легла на расписной ковер.
Замысловатые узоры
Слились в один большой узор.

Молчит упрямо телефон,
Как будто мы с ним тоже в ссоре.
Часов глухой, спокойный звон
Затравленные нервы шпорит.

Сегодня снова чаю стыть
И, как вчера, черстветь печенью.
А тот, кто должен был простить
Опять не попросил прощенья.

Анастасия Гаусс

Я умерла. Зашторь плотнее окна
И занавесь повсюду зеркала.
Я умерла - ведь Розы тоже сохнут
Без ласки. Без заботы. Без тепла.

Но к гибели моей, такой нежданной,
Твои глаза по-прежнему слепы!
От красоты, когда-то столь желанной,
Остались только острые шипы.

Мне странно жаль тебя, мой Ангел падший,
Бродящий неприкаянно в тиши.
И нежности, безвременно увядшей.
И собственной растраченной души.